1. El loco de Dios en el fin del mundo
Javier Cercas
Random House, 2025. 488 páginas. 23,90 euros
En 2023, un delegado del Vaticano escribió a Javier Cercas con una insólita propuesta: acompañar al Papa Francisco en su viaje a Mongolia. Cercas aceptó, no como creyente sino como escritor: un bardo propuesto como testigo del periplo de un Ulises cristiano. Para los lectores contemporáneos de la Odisea las aventuras de Ulises eran a la vez historia y ficción y Cercas, heredero de Homero, ha rechazado el impulso de generaciones posteriores de poner las cosas en orden dividiéndolas en ficción y no-ficción. Para Cercas, lo que importa es la narración misma, que debe poseer fuerza imaginativa suficiente para imponerse como cierta en la mente de sus lectores. Gafitas, Tere y El Zarco en Las leyes de la frontera no son más ni menos literarios que los tres héroes de Anatomía de un instante. Y ahora el Papa Francisco. Para Cercas, la literatura no es catequismo; en todo texto literario, sea novela o crónica, las respuestas nunca pueden ser sí o no. El mundo es caótico y disparatado, y la puesta en palabras de ese mundo no puede tener la arrogancia de querer explicar todo lógicamente; tiene que resignarse a meramente hacer magia. Tanto en lo que llamamos ficción como en lo que llamamos ensayo, para Cercas la divisa de su arte es la de Tertuliano: “Credo quia absurdum est”. Esta fe en el poder taumatúrgico de la literatura, y el indiscutible talento de su autor, hace que Javier Cercas sea uno de los escritores esenciales de este sufrido siglo nuestro. ALBERTO MANGUEL
Lea el reportaje de Jordi Gracia en El País Semanal
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2. El buen mal
Samanta Schweblin
Seix Barral, 2025. 208 páginas. 19,90 euros
En la teoría clásica del relato, el punto de giro es ese instante en que un personaje cruza un umbral y su camino en la vida se vuelve irreversible. En ese filo se sitúan los seis relatos breves de El buen mal. Una madre joven se ata un yunque al cuerpo, se hunde sin éxito en el lago y regresa a casa para seguir cocinando la cena. Un niño con la garganta abierta por un accidente se convierte en la herida común de sus padres, carcomidos por la culpa y el reproche. Una mujer reconstruye, años después, la caída mortal de su hijo, que se precipitó por la ventana persiguiendo un caballo imaginario. Y dos niñas se acercan a una vieja poeta borracha, sin entender el peligro que suelen acarrear los adultos caídos. Schweblin firma cuentos que son novelas en miniatura: densos, unidos por motivos similares y marcados por una ambigüedad carveriana, solo que con una ración extra de terror. Sus protagonistas se debaten entre la estasis y la huida, entre adaptarse o morir, y se preguntan qué sería peor. Cuando ya aplaudíamos el poder inigualable de la imaginación, el posfacio confirma lo que siempre intuimos: que nada da más pavor que la realidad. ÁLEX VICENTE
Lea la crítica de Nadal Suau
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3. Lo que no se ve
Cristina Fernández Cubas
Tusquets, 2025. 168 páginas. 18,90 euros
Para los lectores de Cristina Fernández Cubas, Lo que no se ve ha sido una oportunidad de reencontrarse con todos los recursos característicos de su autora, tanto argumentales (las historias de hermanas, los huecos espacio-temporales que vencen al realismo, los escenarios cosmopolitas con Barcelona como referencia nodriza…) como estilísticos (y aquí pienso en el tono elegante, un sentido del humor sutil, la prosa refinadísima), todo al servicio de seis cuentos que nos hablan, sobre todo, del oficio de narradora como un destino extraño y oblicuo, de algún modo impuesto por fuerzas superiores, y sin embargo, gozoso, consagrado a la caza de fenómenos inexplicables que toman apariencias daimónicas, y tal vez incluso lo sean, pero, en definitiva, significan que descubrirse adulto es algo cruel y aun así delicioso. Y ser niña, también. NADAL SUAU
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4. Mi refugio y mi tormenta
Arundhati Roy
Traducción de Catalina Martínez Muñoz. Alfaguara, 2025. 432 páginas, 22,90 euros. En catalán: El meu refugi i la meva tempesta. Traducción de Imma Falcó. Ara Llibres, 2025. 432 páginas. 22,90 euros
Mi refugio y mi tormenta nace de un derrumbe, el de Arundhati Roy tras la muerte de su madre, Mary Roy, a los 89 años. “Creía que viviría más que yo”, escribe sorprendida por la violencia de su reacción. Y ese es el temblor que sostienen estas memorias, en cuyas páginas la autora de El dios de las pequeñas cosas disecciona la grieta de la que surge su literatura: esa fuerza de la naturaleza que fue su madre —educadora visionaria, activista y, en casa, una presencia capaz de iluminar y destruir al mismo tiempo—. Memoria y ficción se entrelazan en este impresionante relato que es, más allá de un intento de inmortalizar a un personaje irrepetible, el recordatorio de que la infancia no se termina nunca y se proyecta en el adulto en que nos convertiremos. Y de que es difícil, acaso imposible, tratar de entender por qué tan a menudo el cobijo cabe dentro de la tormenta. LAURA FERRERO
Lea la crítica de Laura Ferrero
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5. Los ilusionistas
Marcos Giralt Torrente
Anagrama, 2025. 256 páginas. 19,90 euros
Nadie describe mejor la bohemia burguesa madrileña en el albur de la democracia que Marcos Giralt Torrente. Participó en ella de niño: tiene la mirada clara y la pluma bien afilada. Dotados de talento e incapaces de pensar en el éxito, perdidos en sus relatos, soñadores enganchados a sus particularidades, he aquí un extraño mundo de ilusionistas. En su relato íntimo y despegado, se detiene en su madre y sus tres hermanos, con la historia epistolar de los progenitores, sus abuelos, incluida. El autor de la memorable Tiempo de vida disecciona con impecable prosa los mitos heredados con una mirada desenganchada de rencor, valiente, tierna e implacable. Compone así un autorretrato cubista, porque la pregunta que empuja esta historia es: ¿qué nos hace ser como somos? Los ilusionistas es literatura del yo a través de los otros, sin escondites. Como el autor escribe: “Los niños lloran y la gente se muere. Fabular lo que sucede entretanto es lo que hacía mi madre con sus cuentos y tal vez sea, en efecto, uno de los más nobles asideros en un aquí y ahora que permanentemente se desvanece”. ANDREA AGUILAR
Lea la crítica de Anna Caballé
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6. Comerás flores
Lucía Solla Sobral
Libros del Asteroide, 2025. 248 páginas. 19,95 euros
He aquí un libro tan contundente como bello y vibrante. Comerás flores es una puerta luminosa a un momento tenebroso en la vida de una joven que atraviesa un doble socavón en su vida: el primero es la muerte de su padre, que no sabe exactamente dónde colocar y cómo procesar mientras la vida sigue y se superpone a un duelo aplazado; el segundo es el enamoramiento hasta las tripas de un hombre más mayor que la cuida y la desborda con mimos y atenciones que pronto, muy sutilmente, irán convirtiéndose en cárcel. Con este excelente debut, la autora nos sumerge en un dominio machista de baja intensidad que estrangula y asfixia el crecimiento y la libertad de una protagonista que se deja llevar. Con extraordinarios recursos literarios, aquellos que no se ven, Lucía Solla Sobral ha conseguido una pequeña gran obra. BERNA GONZÁLEZ HARBOUR
Lea la crítica de Berna González Harbour
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7. Los nombres de Feliza
Juan Gabriel Vásquez
Alfaguara, 2025. 288 páginas. 19,90 euros
Los nombres de Feliza se inspiró en una corta columna del Nobel colombiano Gabriel García Márquez, de 1982, sobre la partida de una entrañable amiga. “La escultora colombiana Feliza Bursztyn, exiliada en Francia, se murió de tristeza a las 10.15 de la noche del pasado viernes 8 de enero, en un restaurante de París”, escribió. Cuatro décadas después, Juan Gabriel Vásquez resucitó aquella historia con esta novela biográfica que le da vueltas a una pregunta: ¿puede realmente uno morirse de tristeza? Pues sí. Vásquez investigó para entender, desde la ficción, la melancolía que cargaba la artista, y también la rebeldía que guio su vida. Como otros de sus personajes, Bursztyn es un símbolo de la Historia: hija de judíos europeos que escaparon de Hitler, víctima de la persecución militar en América Latina a simpatizantes de la izquierda. La novela revela una enorme admiración por la bravura de ella frente a los militares, el machismo, el statu quo del arte. Una mujer, como escribe Vásquez, que defendió una “libertad ostentosa”. CAMILA OSORIO
Lea la entrevista con Juan Gabriel Vásquez. Por Berna González Harbour
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8. El viaje de mi padre
Julio Llamazares
Alfaguara, 2025. 326 páginas, 20,90 euros
A Julio Llamazares su padre no le contó la guerra, pero él la fue sabiendo a medida que el tiempo le transmitió aquel escalofrío. Un día, cuando ya él era más viejo que lo que su padre al morir, Llamazares siguió el camino que hay desde León hasta Teruel y el resultado es este poema en prosa que configura el mejor de sus libros, junto con el extraño e impresionante La lluvia amarilla. El libro es una indagación, un viaje moral y literario a un mundo que sólo se puede contar teniendo en cuenta a los que perdieron la guerra, unos y otros. El abrazo que constituye el texto con el que se abre esta prosa explica la intención que subyace en toda la historia que aborda Llamazares desde la dedicatoria: “A los que perdieron la guerra civil española, de uno y otro bando. A los que pierden todas las guerras”. Aquí él habla con el pasado y halla en el mundo de hoy la extrañeza que produce contemplar una memoria que sobresalta de nuevo como si el pasado fuera ahora mismo. JUAN CRUZ
Lea la crítica de Domingo Ródenas de Moya
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9. Orbital
Samantha Harvey
Traducción
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Javier Cercas
Random House, 2025. 488 páginas. 23,90 euros
En 2023, un delegado del Vaticano escribió a Javier Cercas con una insólita propuesta: acompañar al Papa Francisco en su viaje a Mongolia. Cercas aceptó, no como creyente sino como escritor: un bardo propuesto como testigo del periplo de un Ulises cristiano. Para los lectores contemporáneos de la Odisea las aventuras de Ulises eran a la vez historia y ficción y Cercas, heredero de Homero, ha rechazado el impulso de generaciones posteriores de poner las cosas en orden dividiéndolas en ficción y no-ficción. Para Cercas, lo que importa es la narración misma, que debe poseer fuerza imaginativa suficiente para imponerse como cierta en la mente de sus lectores. Gafitas, Tere y El Zarco en Las leyes de la frontera no son más ni menos literarios que los tres héroes de Anatomía de un instante. Y ahora el Papa Francisco. Para Cercas, la literatura no es catequismo; en todo texto literario, sea novela o crónica, las respuestas nunca pueden ser sí o no. El mundo es caótico y disparatado, y la puesta en palabras de ese mundo no puede tener la arrogancia de querer explicar todo lógicamente; tiene que resignarse a meramente hacer magia. Tanto en lo que llamamos ficción como en lo que llamamos ensayo, para Cercas la divisa de su arte es la de Tertuliano: “Credo quia absurdum est”. Esta fe en el poder taumatúrgico de la literatura, y el indiscutible talento de su autor, hace que Javier Cercas sea uno de los escritores esenciales de este sufrido siglo nuestro. ALBERTO MANGUEL
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2. El buen mal
Samanta Schweblin
Seix Barral, 2025. 208 páginas. 19,90 euros
En la teoría clásica del relato, el punto de giro es ese instante en que un personaje cruza un umbral y su camino en la vida se vuelve irreversible. En ese filo se sitúan los seis relatos breves de El buen mal. Una madre joven se ata un yunque al cuerpo, se hunde sin éxito en el lago y regresa a casa para seguir cocinando la cena. Un niño con la garganta abierta por un accidente se convierte en la herida común de sus padres, carcomidos por la culpa y el reproche. Una mujer reconstruye, años después, la caída mortal de su hijo, que se precipitó por la ventana persiguiendo un caballo imaginario. Y dos niñas se acercan a una vieja poeta borracha, sin entender el peligro que suelen acarrear los adultos caídos. Schweblin firma cuentos que son novelas en miniatura: densos, unidos por motivos similares y marcados por una ambigüedad carveriana, solo que con una ración extra de terror. Sus protagonistas se debaten entre la estasis y la huida, entre adaptarse o morir, y se preguntan qué sería peor. Cuando ya aplaudíamos el poder inigualable de la imaginación, el posfacio confirma lo que siempre intuimos: que nada da más pavor que la realidad. ÁLEX VICENTE
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3. Lo que no se ve
Cristina Fernández Cubas
Tusquets, 2025. 168 páginas. 18,90 euros
Para los lectores de Cristina Fernández Cubas, Lo que no se ve ha sido una oportunidad de reencontrarse con todos los recursos característicos de su autora, tanto argumentales (las historias de hermanas, los huecos espacio-temporales que vencen al realismo, los escenarios cosmopolitas con Barcelona como referencia nodriza…) como estilísticos (y aquí pienso en el tono elegante, un sentido del humor sutil, la prosa refinadísima), todo al servicio de seis cuentos que nos hablan, sobre todo, del oficio de narradora como un destino extraño y oblicuo, de algún modo impuesto por fuerzas superiores, y sin embargo, gozoso, consagrado a la caza de fenómenos inexplicables que toman apariencias daimónicas, y tal vez incluso lo sean, pero, en definitiva, significan que descubrirse adulto es algo cruel y aun así delicioso. Y ser niña, también. NADAL SUAU
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4. Mi refugio y mi tormenta
Arundhati Roy
Traducción de Catalina Martínez Muñoz. Alfaguara, 2025. 432 páginas, 22,90 euros. En catalán: El meu refugi i la meva tempesta. Traducción de Imma Falcó. Ara Llibres, 2025. 432 páginas. 22,90 euros
Mi refugio y mi tormenta nace de un derrumbe, el de Arundhati Roy tras la muerte de su madre, Mary Roy, a los 89 años. “Creía que viviría más que yo”, escribe sorprendida por la violencia de su reacción. Y ese es el temblor que sostienen estas memorias, en cuyas páginas la autora de El dios de las pequeñas cosas disecciona la grieta de la que surge su literatura: esa fuerza de la naturaleza que fue su madre —educadora visionaria, activista y, en casa, una presencia capaz de iluminar y destruir al mismo tiempo—. Memoria y ficción se entrelazan en este impresionante relato que es, más allá de un intento de inmortalizar a un personaje irrepetible, el recordatorio de que la infancia no se termina nunca y se proyecta en el adulto en que nos convertiremos. Y de que es difícil, acaso imposible, tratar de entender por qué tan a menudo el cobijo cabe dentro de la tormenta. LAURA FERRERO
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5. Los ilusionistas
Marcos Giralt Torrente
Anagrama, 2025. 256 páginas. 19,90 euros
Nadie describe mejor la bohemia burguesa madrileña en el albur de la democracia que Marcos Giralt Torrente. Participó en ella de niño: tiene la mirada clara y la pluma bien afilada. Dotados de talento e incapaces de pensar en el éxito, perdidos en sus relatos, soñadores enganchados a sus particularidades, he aquí un extraño mundo de ilusionistas. En su relato íntimo y despegado, se detiene en su madre y sus tres hermanos, con la historia epistolar de los progenitores, sus abuelos, incluida. El autor de la memorable Tiempo de vida disecciona con impecable prosa los mitos heredados con una mirada desenganchada de rencor, valiente, tierna e implacable. Compone así un autorretrato cubista, porque la pregunta que empuja esta historia es: ¿qué nos hace ser como somos? Los ilusionistas es literatura del yo a través de los otros, sin escondites. Como el autor escribe: “Los niños lloran y la gente se muere. Fabular lo que sucede entretanto es lo que hacía mi madre con sus cuentos y tal vez sea, en efecto, uno de los más nobles asideros en un aquí y ahora que permanentemente se desvanece”. ANDREA AGUILAR
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6. Comerás flores
Lucía Solla Sobral
Libros del Asteroide, 2025. 248 páginas. 19,95 euros
He aquí un libro tan contundente como bello y vibrante. Comerás flores es una puerta luminosa a un momento tenebroso en la vida de una joven que atraviesa un doble socavón en su vida: el primero es la muerte de su padre, que no sabe exactamente dónde colocar y cómo procesar mientras la vida sigue y se superpone a un duelo aplazado; el segundo es el enamoramiento hasta las tripas de un hombre más mayor que la cuida y la desborda con mimos y atenciones que pronto, muy sutilmente, irán convirtiéndose en cárcel. Con este excelente debut, la autora nos sumerge en un dominio machista de baja intensidad que estrangula y asfixia el crecimiento y la libertad de una protagonista que se deja llevar. Con extraordinarios recursos literarios, aquellos que no se ven, Lucía Solla Sobral ha conseguido una pequeña gran obra. BERNA GONZÁLEZ HARBOUR
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7. Los nombres de Feliza
Juan Gabriel Vásquez
Alfaguara, 2025. 288 páginas. 19,90 euros
Los nombres de Feliza se inspiró en una corta columna del Nobel colombiano Gabriel García Márquez, de 1982, sobre la partida de una entrañable amiga. “La escultora colombiana Feliza Bursztyn, exiliada en Francia, se murió de tristeza a las 10.15 de la noche del pasado viernes 8 de enero, en un restaurante de París”, escribió. Cuatro décadas después, Juan Gabriel Vásquez resucitó aquella historia con esta novela biográfica que le da vueltas a una pregunta: ¿puede realmente uno morirse de tristeza? Pues sí. Vásquez investigó para entender, desde la ficción, la melancolía que cargaba la artista, y también la rebeldía que guio su vida. Como otros de sus personajes, Bursztyn es un símbolo de la Historia: hija de judíos europeos que escaparon de Hitler, víctima de la persecución militar en América Latina a simpatizantes de la izquierda. La novela revela una enorme admiración por la bravura de ella frente a los militares, el machismo, el statu quo del arte. Una mujer, como escribe Vásquez, que defendió una “libertad ostentosa”. CAMILA OSORIO
Lea la entrevista con Juan Gabriel Vásquez. Por Berna González Harbour
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8. El viaje de mi padre
Julio Llamazares
Alfaguara, 2025. 326 páginas, 20,90 euros
A Julio Llamazares su padre no le contó la guerra, pero él la fue sabiendo a medida que el tiempo le transmitió aquel escalofrío. Un día, cuando ya él era más viejo que lo que su padre al morir, Llamazares siguió el camino que hay desde León hasta Teruel y el resultado es este poema en prosa que configura el mejor de sus libros, junto con el extraño e impresionante La lluvia amarilla. El libro es una indagación, un viaje moral y literario a un mundo que sólo se puede contar teniendo en cuenta a los que perdieron la guerra, unos y otros. El abrazo que constituye el texto con el que se abre esta prosa explica la intención que subyace en toda la historia que aborda Llamazares desde la dedicatoria: “A los que perdieron la guerra civil española, de uno y otro bando. A los que pierden todas las guerras”. Aquí él habla con el pasado y halla en el mundo de hoy la extrañeza que produce contemplar una memoria que sobresalta de nuevo como si el pasado fuera ahora mismo. JUAN CRUZ
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